她终於把那一页摊开。
纸张在灯下有些反光，墨迹早已乾透，笔画收得很乾净，没有重描也没有半点犹豫的痕迹。
是她惯有的书写方式──为了让每一句都能被留下，刻意压低了情绪。
最上方，有三行题。
没有问号。
不是一口气写成的。
行距略有差异，像是每写完一句，都停顿一段时间，才继续往下。
黎紻没有立刻读。
先引起她注意的，是空白。
三个问题之间，都留了b平常还要多的位置。
不像是为了排版，倒像是预先为回答留下重量，让人无法草率填补。
她的目光停在第一行。
内容未完，下一页继续阅读 |这次告别，你选择留下什麽
黎紻忽然想起那些被她反覆翻阅的纪录。
在多数人的答案里，她看见的都是大量的失去。
有人写离开、写结束，却总在字里行间留下未被处理的东西──
某种习惯、某段角sE、某个早已不再被需要，却仍占据位置的自己。
人们总以为告别只会带走什麽，却很少承认，真正留下来的，往往是被默许的选择。
第二行更短。
字句被刻意拉开，像是留给人换气的空隙。
|这场告别，对象是否明确
黎紻读着那行字，想起那些反覆出现在回答里的名词──过去、那段时间、某个人。
看似完整，却总在最关键的地方失焦。
不是因为说不出口，而是从一开始就没有被真正指认。
内容未完，下一页继续阅读 她曾在心里替这样的回答下过注记:模糊，本身就是一种逃避。
告别，有时只需要一个理由，好让事情看起来好像完成了。
黎紻这才明白，她当初写下这一题，并不是想b谁说实话。
她只是想确认，这场告别，究竟是不是必要的。
第三行，字迹最轻。